Blog dos Poetas

E dizer-se que não tens nervos, ó nervosa,
ó vibrátil, sutil, minúscula formiga!
Dizer que não tens alma! E haverá quem o diga,
se o teu exemplo toda gente o imita e glosa?!

Tão pequenina és tu, e, astuta e laboriosa,
arrastas uma folha — e a arrastada te abriga…
E o requinte que pões em roer o grão da espiga?
E a perícia em bordar as pétalas da rosa?

Passas, eu me pergunto onde o melhor motivo:
se — Atlas — erguer nas mãos e nos ombros a Esfera,
se — formiga — arrastar um ramo nutritivo;

Ou — sonhador que a própria angústia retempera —
dia e noite viver, qual dia e noite vivo,
ao peso imaterial de uma triste quimera…

Estás morto, estás velho, estás cansado!

Tudo se apaga,
e se evapora,
e perde,
e esfuma…

Quantas e quantas almas endoidecem
Enquanto a boca ri alegremente!

Não se afobe, não
Que nada é pra já

Se eu soubesse que no mundo
Existia um coração,
Que só por mim palpitasse
Por ela tudo daria…

Ao lado do infante,
O homem e a mulher:
Uma tal Maria.
Um José qualquer.