Se eu fosse um padre, eu, nos meus sermões,Não falaria em Deus nem no Pecado– Muito menos no Anjo RebeladoE os encantos das suas seduções, Não citaria santos e profetas:Nada das suas celestiais promessasOu das… Se Eu Fosse um Padre

Recordo ainda (e nada mais me importa)Aqueles dias de uma luz tão mansaQue me deixavam, sempre, de lembrança,Algum brinquedo novo à minha porta… Mas veio um vento de desesperançaSoprando cinzas pela noite morta!E eu pendurei… Recordo Ainda

Na volta da escadaNa volta escura da escada.O Anjo disse o meu nome.E o meu nome varou de lado a lado o meu peito.E vinha um rumor distante de vozes clamandoclamando… Deixa-me!Que tenho a ver… O Anjo da Escada

Dizem-se amigas… Beijam-se… Mas qual!Haverá quem nisso creia?Salvo se uma das duas, por sinal,For muito velha, ou muito feia…

Eu sou um homem fechado.O mundo me tornou egoísta e mau.E a minha poesia é um vício triste,Desesperado e solitárioQue eu faço tudo por abafar. Mas tu apareceste com a tua boca fresca de madrugada,Com… Canção do Amor Imprevisto

Os poemas são pássaros que chegamnão se sabe de onde e pousamno livro que lês.Quando fechas o livro, eles alçam vôocomo de um alçapão.Eles não têm pousonem portoalimentam-se um instante em cada par de mãose… Os Poemas

O que mais me comove em músicaSão estas notas soltas– pobres notas únicas –Que do teclado arranca o afinador de pianos.

Da vez primeira em que me assassinaram,Perdi um jeito de sorrir que eu tinha.Depois, a cada vez que me mataram,Foram levando qualquer coisa minha. Hoje, dos meu cadáveres eu souO mais desnudo, o que não… A Rua dos Cataventos ( XVII )

Eu escrevi um poema tristeE belo, apenas da sua tristeza.Não vem de ti essa tristezaMas das mudanças do Tempo,Que ora nos traz esperançasOra nos dá incerteza…Nem importa, ao velho Tempo,Que sejas fiel ou infiel…Eu fico,… Eu escrevi um poema triste

Eu estava dormindo e me acordaramE me encontrei, assim, num mundo estranho e louco…E quando eu começava a compreendê-loUm pouco,Já eram horas de dormir de novo!

Nós vivemos num mundo de espelhos,mas os espelhos roubam nossa imagem…Quando eles se partirem numa infinidade de estilhasseremos apenas pó tapetando a paisagem. Homens virão, porém, de algum mundo selvageme, com estes brilhantes destroços de… Vidas

O dia abriu seu pára-sol bordadoDe nuvens e de verde ramaria.E estava até um fumo, que subia,Mi-nu-ci-o-sa-men-te desenhado. Depois surgiu, no céu azul arqueado,A Lua – a Lua! – em pleno meio-dia.Na rua, um menininho… Para Érico Veríssimo