Pastor, não me envie

Pastor, não me envie
quando eu morrer
para algum grande gueto
no céu
onde ratos comam gatos
do tipo leopardo
e o almoço de Domingo
sejam grãos e tripas.

Conheço esses ratos
já os vi matar
e com os grãos que eu comi
faria uma colina,
ou talvez uma montanha,
então o que eu preciso
de você no Domingo
é uma crença diferente.

Pastor, por favor, não
me prometa
ruas de ouro
e leite de graça.
Eu parei com todo o leite
aos quatro anos
e, quando estiver morta,
não precisarei de ouro.

Eu chamarei de paraíso puro
um lugar
onde as famílias forem leais
e os estranhos forem legais,
onde a música for jazz
e a estação for o outono.
Me prometa isso
ou não me prometa nada.